"Это странно... "большинство моих записей начинается на эту фразу" говорить и рассуждать о том, о чем не имешь ни малейшего понятия... Но, наверное, так и должно быть... Режессер остается режессером, что же получится если он сам выйдет и попробует сыграть? То-то и оно, братцы, то-то и оно...
О любви... Это слово такое загадочное, такое волшебное, что поневоле обращаешь пристальное внимание на любого человека, который произнес это слово... Мечтаешь о ней, грезишь. Рисуешь в своем воображении немыслемое количество напленых любовью сцен... Пишешь стихи... Мучаешься без нее... И не представляешь, что она? Какая она? Почему она?
Так странно, но я крайнее время перестала мечтать о любви, я просто мечтаю о человеке, рядом с которым будет тепло, которого можно будет обнять, уткнуться лицом в грудь и почувствовать себя в безопасноти. Порой в воображении этот человек принимает лик кого-то из тех, кто нравится, но я понимаю, что с тем же усмехом это может быть тот, кого я не видела ни разу в своей жизни... Не мечтать о любви, но мечтать и тепле и безопасности... Да, эти два года сильно меня изменили... Наверное, это правильно. Либо срываешься, либо меняешься...
Но иногда...
Иногда, сидя за компьютером, распивая чай, читай книгу, смотря на небо, я думаю, что где-то в этой вселеной есть тот, от которого нельзя будет уйти. От которого не уйдешь путешествовать, исполняя свою заветную мечту. Просто потому что он не останется на месте. А пойдет вместе с тобой.
И это правильно.
Кто смеет рассуждать или предсказывать, когда могучие чувства овладевают человеком? Нищие, безоружные люди сбрасывают королей с пристола из-за любви к ближнему. Из-за любви к родине солдаты попирают смерть ногами и та бежит без оглядки. Мудрецы поднимаются в небо и бросаются в самый Ад из-за любви к истине. А что можно сделать из-за любви к девушке?"....